...e o pó volte a terra.

Lembra-te do teu Criador nos dias da tua mocidade, antes que venham os maus dias, e cheguem os anos dos quais venha a dizer:

Não tenho neles contentamento;

antes que se escureçam o sol, e a luz, e a lua, e as estrelas, e tornem a vir as nuvens depois da chuva;

no dia em que tremerem os guardas da casa, e se curvarem os homens fortes, e cessarem os moedores, por já serem poucos, e se escurecerem os teus olhos nas janelas;

e as duas portas da rua se fecharem por causa do baixo ruído da moedura, e se levantar à voz das aves, e todas as vozes do canto se baixarem;

como também quando temerem o que está no alto, e houver espantos no caminho, e florescer a amendoeira, e o gafanhoto for um peso, e perecer o apetite;

porque o homem se vai à sua eterna casa, e os pranteadores andarão rodeando pela praça;

antes que se quebre a cadeia de prata, e se despedace o cântaro junto à fonte, e se despedace a roda junto ao poço...

 ...e o pó volte a terra, como o era, e o espírito volte a Deus, que o deu.

Eclesiaste 12.1-7

Pra onde iremos?

"Eu sou o pão vivo que desceu do céu; se alguém dele comer, viverá eternamente; e o pão que eu darei pela vida do mundo é a minha carne." João 6.51

Pra onde iremos nós?
Só Tu tens a vida eterna 

Tu és o Pão que desceu do Céu
Fonte de vida, O Deus Emanuel

Com Tua glória sobre mim
Enche-me de Ti até transbordar

Eu nunca vou me saciar
Enche-me de Ti até transbordar

Tu és o Pão do Céu

O Deus Emanuel
Enche-me, enche-me até transbordar

Tu és o Pão do Céu

O Deus Emanuel
Enche-me, enche-me

Pra onde iremos? - Gabriela Rocha

O ponto essencial...

Comunicação

Oficina G3

Deter a sua mão,
Não dar o tato inerte
O suor no coração,
Viver o sentimento vizinho
Solitária locação de nem mesmo ter,
Os pés na conclusão
De intimamente
Ser o amigo sobrenatural
Responder ao emissor do receptor,
Vem comigo sem ruído

O fator ideal,
O ponto essencial, de tornar real o feedback
A fé tão ilógica, racional, se materializar
Sem mesmo ver, possivelmente sentir
Indiscutivelmente crer
Que há sol no meu jardim
O canto dos lírios,
Rosa de Saron, Jesus me respondeu.

O Eco...

O EC

 (Gióia Junior)

“Que fazes tu sobre a terra?

E o eco responde: Erra!...”

C. Alves

O que posso fazer se a vida, a glória fez-ma

Rotineira, a ilusão não muda, é sempre a mesma.

Que fazer se o prazer é sempre essa utopia

De um minuto feliz!! A maior alegria

É ligeira e fugaz como uma gargalhada,

...inunda a sala e cessa e volta para o nada...

Que fazer para ter alguma recompensa?

Mecânico e fatal o eco responde:

...pensa...

Pensar? Como, pensar? Perder a mocidade

No egoísmo sem razão dessa inutilidade...

Pensar apenas? Não, teria acaso um fim,

Pensar, pensar, pensar... de mim e para mim?

Esgotar a existência em um plano ilusório,

Sozinho usufruir da paz de um escritório?

Quero menosprezar a vida dissoluta...

Quero menosprezar a vida dissoluta...

Mecânico e fatal o eco responde:... luta...

Lutar...porque lutar... ver bandeiras ao vento,

Tambores e clarim,  galões e fardamentos,

Ver o sangue a jorrar em vis revoluções,

Ver Césares, Pompeus, Fellipes, Napoleões...

Lutar... porque lutar, se essa glória que embriaga

Tem o brilho na aurora e no poente se apaga...

Quero mais, muito mais... quero a brasa que inflama.

Mecânico e fatal o eco responde:... ama...

Amar... amei a vida e a vida é tão ingrata...

traz o pó que alimenta o micróbio que mata”...

Não, de modo nenhum, permaneço na teima...

“A fogueira que aquece é a mesma que nos queima”...

Amar, de que nos vale amar se o amor é vário.

Se ao beijo tem seqüência as dores do Calvário...

Quero fugir do mundo e procurar a calma...

Mecânico e fatal o eco responde: alma...

Alma...quando escutei essa palavra, quando

Meditei, vi que havia uma força operando

Além da compreensão... vi que o meu ódio acerbo

Era a minha impotência ante o mando do Verbo.

Quando, porém, notei que a paz aurifulgente

Está em nós firmada... algo puro, inerente

Ao nosso próprio ser...chama viva e sagrada

Que opera no interior sem depender de nada;

Alma...quando notei que em meu corpo carnal

Morava um universo, uma essência imortal.

Entreguei-me a Jesus e firmado em seu nome,

Na vivificação matei a minha fome...

Pensei...soube pensar em seu reino... lutei

Sem medo de derrota ao lado do meu Rei...

Amei aos meus irmãos. E agora em mim revive

A encantadora voz do eco bradando;

VIVE

Essa cruz era minha!!!

Nada era dEle

Disse um poeta um dia,

fazendo referência ao Mestre amado;

"O berço que Ele usou na estrebaria,

por acaso era dEle?

_Era emprestado!

E o manso jumentinho,

em que, em Jerusalém, chegou montado

e palmas recebeu pelo caminho,

por acaso era dEle?

_Era emprestado!

E o pão - o suave pão

que foi por seu amor multiplicado,

alimentando toda a multidão -,

por acaso era dEle?

_Era emprestado!

E os peixes que comeu

junto ao lago e ficou alimentado,

esse prato era seu?

_Era emprestado!

E o famoso barquinho?

aquele barco em que ficou sentado,

mostrando à multidão qual o caminho,

por acaso era dEle?

_Era emprestado!

E o quarto em que ceou

ao lado dos discípulos, ao lado

de Judas, que o traiu, de Pedro, que o negou,

por acaso era dEle?

_Era emprestado!

E o berço tumular,

que, depois do Calvário, foi usado

e de onde havia de ressuscitar,

o túmulo era dEle?

_Era emprestado!

Enfim, NADA era dEle!

Mas a coroa que ele usou na cruz

e a cruz que carregou e onde morreu,

essas eram, de fato, de Jesus!"

Isso disse um poeta, certo dia,

numa hora de busca da verdade;

mas não aceito essa filosofia

que contraria a própria realidade...

O berço, o jumentinho e o suave pão,

os peixes, o barquinho, o quarto e a sepultura,

eram dEle a partir da criação,

"Ele os criou" - assim diz a Escritura...

Mas a cruz que Ele usou

- a rude cruz, a cruz negra e mesquinha

onde meus crimes todos expiou,

essa não era Sua,

ESSA CRUZ ERA MINHA!

 Gióia Júnior - poeta cristão - Goiânia, 21 de setembro de 1955

Deixem me só!

Deixem-me só!

Deixem-me só! Quero Ficar sozinho,

que assim espero conversar com Deus

e sentir o calor do seu carinho,

dulcificando os sofrimentos meus.

Há tanta inconpreensão no meu caminho,

tantas ingratidões e erros sandeus,

que desta soledade me avizinho,

para em silêncio conversar com Deus...

Como é confortador o seu convívio

em que, para as angústias, acho alívio

e sinto a paz, na antevisão dos céus!

Deixem-me só! Da vida nada eu quero,

a não ser os momentos que inda espero

ter em silêncio pra falar com Deus.


Mario Barreto França - Primícias da minha seara

Inspirações para a vida

 

Se

Se és capaz de manter tua calma, quando,
todo mundo ao redor já a perdeu e te culpa...
De crer em ti quando estão todos duvidando,
e para esses, no entanto, achar uma desculpa;

Se és capaz de esperar sem te desesperares,
ou enganado, não mentir ao mentiroso,
Ou, sendo odiado, sempre ao ódio te esquivares,
e não parecer bom demais, nem pretensioso;

Se és capaz de pensar - sem que a isso só te atires,
de sonhar - sem fazer dos sonhos teus senhores;
Se, encontrando a desgraça e o triunfo, conseguires
tratar da mesma forma a esses dois impostores;

Se és capaz de sofrer a dor de ver mudadas,
em armadilhas as verdades que disseste
E as coisas, porque deste a vida estraçalhadas,
e refazê-las com o bem pouco que te reste;

Se és capaz de arriscar numa única parada,
tudo quanto ganhaste em toda a tua vida,
E perder e, ao perder, sem nuca dizer nada,
resignado, tornar ao ponto de partida;

De forçar coração, nervos, músculos, tudo,
a dar seja o que for que neles ainda existe;
E a persistir assim quando, exausto, contudo,
resta a vontade em ti, que ainda te ordena: Persiste!

Se és capaz de, entre a plebe, não te corromperes,
e, entre Reis, não perder a naturalidade;
E de amigos, quer bons, quer maus, te defenderes,
se a todos pode ser de alguma utilidade;

Se és capaz de dar, segundo por segundo,
ao minuto fatal todo valor e brilho;
Tua é a Terra com tudo o que nela existe,
e - o que ainda é muito mais - és um Homem, meu Filho!

Joseph Rudyard Kipling (30 de dezembro de 1865, em Bombaim, Índia - 18 de janeiro de 1936); escritor britânico, nascido na Índia

Somente para Salvos

Vem, Doce Morte

Vem, doce morte, eu sei que não és o mistério
do sem fim, o pavor do escuro cemitério,
não és o vulto mau, a sombra horrenda e esguia
do cutelo fatal e da mão muito fria
cujo afago cruel, implacável, glacial,
causa toda a aflição do momento final...
Pintam-te assim: voraz, a bailar pela estepe
da existência, andrajosa e vestida de crepe,
megera desumana afogada em vinganças,
arrebatando mães e roubando crianças...
E como és diferente!
                                 

És um sussurro manso,
um cântico de paz, um hino de descanso.
Vens brilhando, vens clara e majestosa, toda
adornada de luz como a manhã da Boda.
És o encontro, o momento eterno e majestoso
em que a noiva, feliz se aproxima do esposo...
És o dia esperado em que, os filhos da Luz
podem ver, afinal, o rosto de Jesus,
o dia em que Jesus conduz os filhos seus
para a Vida Eternal na Cidade de Deus,
onde não há mais pranto, onde não há mais dor,
onde existe somente a glória do Senhor!

 
És um caminho bom – o melhor dos caminhos – 
macio, leve, azul, sem pedras ou espinhos.
Leva-me pela mão, ó delicada irmã,
ao Jardim multicor da Nova Canaã.
Irei como um menino, alegre, num transporte...
minh’alma te deseja e diz:
                                   

“Vem, doce morte!”

 
Do livro 25 Anos de Gióia Júnior (Editora Betânia)

Cristo vive em mim!!!!!!

Ter a minha voz, mas é Ele quem fala.

Os passos são meus, mas é Jesus quem guia.

O coração é meu, mas é seu amor que palpita

em mim, através de mim e comigo.

Como é ter Cristo em nosso interior?

Usar a força dEle quando a minha termina.

Sentir a força do fogo celeste devastando,

apagando os desejos maus.

Será que Cristo poderia se tornar todo o meu ser?

Tanto dEle, tão pouco de mim,

a ponto de verem-no em meus olhos.

Como seria isto?

Não mais eu, mas Cristo em mim.

“Vivo, não mais eu, mas Cristo vive em mim”.

Gálatas 2.20

Fonte: O Salvador mora ao lado- página 106 – Max Lucado – Editora CPAD

Meu Lugar

Há dias em que não é possível expressar o que o sentimos em palavras. Neste momento a música nos auxilia muito...

O Meu Lugar

Dor constante em minha mente sem um farol

E eu só quero um lugar pra descansar

A minha bússola não tem mais pra onde apontar

E o tempo não passa...

Tudo que eu tenho... uma certeza...

Eu não descanso quando fecho os meus olhos

Um som de morte soa contra a minha paz

Transbordando o cálice do meu pranto

E não há lugar aonde descansar

Tua mente tão mais alta me faz sonhar

O sacrifício, o princípio e o fim

Meu coração conhece e segue a tua voz

A tua sombra, o meu descanso

A minha fonte... uma certeza...

O meu socorro num piscar dos meus olhos

E a minha paz ouvindo o som da tua voz

E a tua mão pra dissipar o meu pranto

És o meu lugar aonde descansar

Composição: Zé Bruno - Resgate

  

Inté+

Jair Tomaz

Inspirações para a vida...

O Poema "Se", abaixo, de autoria do inglês Kipling, foi de grande inpiração na vida do missionário Stanley Dale, que levou o evangelho até a região de Cale do Seng, Papua, Nova Guiné: uma região inóspita encravada numa ilha próxima ao continente Australiano. Região habitada por indígenas guerreiros canibais, mergulhados em suas crença e superstições. Foi morto por uma das tribos, e sua morte foi uma demonstração de como Deus pode usar grandes tragédias para trazer bênçãos eternas sobre os povos. Um grande exemplo de obediência, onde a vontade de Deus é, verdadeiramente, colocada acima de tudo, até da própria vida. Que Deus possa estar despertando em nós o "amarás ao Senhor teu Deus de todo o teu coração, toda a tua alma, acima de todas as coisas".

Graça e Paz!


Se

Se és capaz de manter tua calma, quando,
todo mundo ao redor já a perdeu e te culpa...
De crer em ti quando estão todos duvidando,
e para esses no entanto achar uma desculpa;

Se és capaz de esperar sem te desesperares,
ou enganado, não mentir ao mentiroso,
Ou, sendo odiado, sempre ao ódio te esquivares,
e não parecer bom demais, nem pretensioso;

Se és capaz de pensar - sem que a isso só te atires,
de sonhar - sem fazer dos sonhos teus senhores;
Se, encontrando a desgraça e o triunfo, conseguires
tratar da mesma forma a esses dois impostores;

Se és capaz de sofrer a dor de ver mudadas,
em armadilhas as verdades que disseste
E as coisas, porque deste a vida estraçalhadas,
e refazê-las com o bem pouco que te reste;

Se és capaz de arriscar numa única parada,
tudo quanto ganhaste em toda a tua vida,
E perder e, ao perder, sem nuca dizer nada,
resignado, tornar ao ponto de partida;

De forçar coração, nervos, músculos, tudo,
a dar seja o que for que neles ainda existe;
E a persistir assim quando, exausto, contudo,
resta a vontade em ti, que ainda te ordena: Persiste!

Se és capaz de, entre a plebe, não te corromperes,
e, entre Reis, não perder a naturalidade;
E de amigos, quer bons, quer maus, te defenderes,
se a todos pode ser de alguma utilidade;

Se és capaz de dar, segundo por segundo,
ao minuto fatal todo valor e brilho;
Tua é a Terra com tudo o que nela existe,
e - o que ainda é muito mais - és um Homem, meu Filho!

Joseph Rudyard Kipling (30 de dezembro de 1865, em Bombaim, Índia - 18 de janeiro de 1936); escritor britânico, nascido na Índia